Lo más Nuevo en EspacioAbierto/Gabriela Sáenz

EspacioAbierto/Gabriela Sáenz

domingo, 30 de marzo de 2008

Hay Días...

Publicado por: Gabriela Saenz

Hay Días es el título del track número tres del disco El Rito De Tu Nombre, que forma parte además de una trilogía poetica sonora que yo misma mezclé (en un ejercicio divertido y gratificante) hace ya algunos años.
Este primer volumen está fechado en el 2003, el disco dos (El Rito De tu Cielo) fué terminado a finales del 2004 y el tercer volumen _un sencillo homenaje a la música de mi muy admirado Philippe Glass_ que llamé El Rito De Tu Tierra lo terminé a principios del 2005. Estos trabajos empuñan algunas de las letras más personales que he escrito, y que además, no dándome por bien servida (confieso que me ví también un poco forzada por la falta de recursos financieros...) están signados con mi voz (_ ¿acaso le faltase "protagonismo" ?_ ) Ojalá les agrade.


Aquí les doy el link:





">Link


http://s275.photobucket.com/albums/jj288/GabrielaSaenz_2008/?action=view&current=HayDias_GabrielaSaenz.flv

Creative Commons License
Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

sábado, 29 de marzo de 2008

Te detesto...

Publicado por: Angie Rodríguez

Tengo algo de nervios, estoy apunto de salir, siento un nervio espantoso, siento que te voy a ver, no se como vaya a reaccionar, tengo miedo, no se cual será mi reacción, aun te amo, pero no te quiero volver a ver, detesto tu presencia, ya no quiero llorar, detesto cuando me buscas, cuando me llamas solo para hacerme sentir mal, te detesto.

Quiero por una noche un ambiente perdido, quiero salir con mis amigos a divertirme, pero me asechas, aun que estas con alguien buscas el momento y como saber en que lugar estoy, te detesto, detesto que me busques y revuelvas mi mundo, ya no quiero llorar, terminas mi momento, porque me buscas para besarme y satisfacer tu complejo de grandeza, pues dices que todas regresan, te detesto.

Tengo nervios, no te quiero ver, no estoy tranquila, quiero divertirme pero siento que me vas a encontrar, no quiero, Dios, aléjalo de mí, me duele, te detesto, detesto recordar tus besos y tu mirada, detesto tu ternura y tus ganas, te detesto.

Te detesto, pero no voy a acabar mi diversión por ti, me pesa pero quiero enfrentarte, quiero alejarte de mi para siempre, prefiero que me odies y que no me quieras ver jamás porque yo no te quiero ver, aun es temprano no e salido a divertirme, estaré tranquila pues no estaré sola, todo estará bien, deseo estar bien, ya no quiero desesperación estoy harta, me propuse no desesperarme, tranquilizarme y disfrutar……

viernes, 28 de marzo de 2008

Quiero en mi vida....

Publicado por: Angie Rodríguez

Hoy no puedo pensar, se me acaban las ideas y me hundo en mis pensamientos,
salgo a lugares que jamás pensé ir, encerrada en el sonido del lugar, apenas puedo caminar,es un mar de gente el que me rodea, no puedo pensar, estoy en este momento en el que mi vida tiene sentido, se amar, se lo que significa, soy amiga, soy compañera, soy novia, mi vida tiene sentido, mucho de lo que se lo aprendí de ti y lo que no lo aprenderé al fin.

Hoy no puedo pensar, son las 3:00 AM y no puedo dormir, sigo siendo sonámbulo en mi vida, no puedo conciliar el sueño, pero no puedo pensar, siento en mí un vacio que no puedo alcanzar, es que no puedo pensar.

Hoy es un día distinto, camino por las calle sin prestar atención, tire mi celular y no e sabido donde, una idea viene a mi mente, una idea que me pone de pie una vez mas, la vida con sentido no se vive igual, ¿Dónde están los problemas?, ¿Dónde están los desconciertos?, las preguntas se desvanecen, todo es demasiado tranquilo, todo tiene sentido, necesito algo de desconcierto, soy normal.

Hoy e llegado a la conclusión ,no quiero ser normal, es aburrido ,monótono ,entenderlo todo ,no hay enfados, no hay lagrimas, no es el tipo de vida que quiero ,quiero gritos y llantos coacciónales ,quiero desconciertos, alguna vez un desamor, problemas estúpidos ,con enojos sin sentido ,los quiero porque quiero abrazos que consuelen mi llanto, miradas que ahoguen mis gritos, palabras que consuelen mi desamor, noches de amor que solucionen los problemas estúpidos y besos que den sonrisa a los enojos sin sentido.

Hoy puedo pensar, hoy todo es distinto, puedo volver a soñar….

jueves, 27 de marzo de 2008

Torna la niñez y me hace cómplice de su Delito...

Publicado por: Gabriela Saenz

" Se confunden los rostros y los nombres, se borran las acciones y los dulces sacrificios hechos por quien se amó una vez, pero el ronco grito del goce se levanta repitiendo su sílaba como las sirenas de las boyas a la entrada del puerto"...

Alvaro Mutis de Reseña de los Hospitales de Ultramar



De más está decir que el amor y sus fronteras son como soldados rasos que a veces nos niegan la entrada al frente. Ese frente donde se libran todas las batallas: aquellas que ennoblecen el alma, aquellas que la amargan con su baño de hiel... Todas las batallas libradas por todos (por cada uno) en cada campo de guerra _y en cada tiempo_ que la vida se encarga atinadamente de incluír en la agenda obligada a deshojar. Batallas pasadas, presentes y futuras (acaso al tiempo le fuese necesario las etiquetas métricas para ser...) siempre circundadas por el amor y la ilusión que fabricamos.
Sin embargo, menester obligado es reconocer la belleza que también brota de la entraña misma del que, a verbo se forja maestro: amar enriquece, amar plenifica, amar nos hace... es todo lo que podemos hacer; en ello se va la vida y se la juega como apuesta. Se va también la muerte.
Amar duele, amar nos hace llorar, padecer, pero también ¡nos transforma y nos pone alas!...
Amar es siempre premisa necesaria para ser libres.




DELITO
2003


Torrente húmedo liberado a tropiezos por mi sangre, recorre ávido los verdecidos valles de mi oriente endonde brotan incrédulas y manantiales las palabras, versos alados que sobrevuelan en rigurista geometría el ocaso perdido e implacable de tu cielo

Todo te lo has quedado, los cantos las ilusiones,
las tardes dulces de ocio
la amate magia de mis manos tejedoras de sueños,

la fiesta febril que pálida y sudorosa se torna roja lujuria,
inhabitado refugio que vibra desde mi seno,
recordatíz implacable de tu rostro,
de un tiempo transcurrido y sin retorno
de tus manos perdidas en el amarillo regalo

del girasol de tus labios

Todo te lo has llevado y vana lucha carcome el centro liláceo
de mis noches que amordazadas perecen,
ahogadas por el rocío fresco y cómplice
de auroras nunca ya posibles

de las horas que preciso de ti
y de sus minutos desde donde
yerta,
inmersa en la nebulosa del presente indómito en
que te carezco
pergaminos mis labios se desdoblan escapando
sordos,
perseguidores del canto emisor
de tu palabra y del prodigio suave
de tus besos...


Mi corazón te busca
(acaso sea este su mas caro delito)







Gabriela Saenz/MonterreyN.L./México

Creative Commons License
Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

miércoles, 26 de marzo de 2008

Noticias nuevas para ti.....

Publicado por: Angie Rodríguez

Noticias nuevas para ti, tengo un nuevo amor, viene de lejos solo por mi, no se aun si será valiente, no se aun si será fuerte, lo único que se es que por ahora lucha por mi como tu no lo hiciste, espero ver a mi amor florecer y ser feliz alado de quien lo merezca, ya que tu no fuiste quien tubo el valor de.
Noticias nuevas para ti, llego el amor y no quiere dejarme ir, resiste mejor los problemas que tu no supiste arreglar, no se esconde por temor a ser visto,no se enfada por no poder estar todo el tiempo, disfruta el tiempo que con orgullo se gana y las palabras sinceras que vienen de mi familia.
Noticias nuevas para ti, ya no pienso tanto en ti, has salido de mis sueños, mi nuevo amor te arrincono lejos para no verte mas, saco tu voz de mis oídos con sus hermosas palabras , me regalo las fotos juntos que jamás me diste, planea las noches como tu jamás lo hiciste.
Noticias nuevas para ti, si piensas regresar mejor no lo hagas, no encontraras ni el rastro de lo que fue.

Israel "Iz" Kamakawiwo Ole y las Islas de Hawaii


Publicado por: Gabriela Saenz


En días pasados tuve la oportunidad de viajar a las Islas de Hawaii. De sobra está decir que cualquier adjetivo desmerecería la belleza fortuita que aquellos lugares desborda, el colorido asombroso supera la paleta del más apasionado artista, y es casi imposible capturar con la lente cualquier escenario sin reducirlo a servil y desatinada estampa. Sin embargo me ví precisada a escribir al menos este breve artículo para hacer algunas reflexiones muy básicas. La primera tiene que ver con el hombre que da titulo a este mismo, Israel "Iz" Kamakawiwo... Una voz excepcional, cálida en su grávida expresión, dulce en su melodía, expresiva en su tesitura. Siempre que puedo intento adquirir algunos de los cds más representativos del lugar que visito (siempre que se puede, claro está) y en esta ocasión mi búsqueda se vió coronada por este magnifico material, que en su sencilléz aporta la alegría básica de los habitantes de las islas y su activa participación en los escenarios mundiales de la música, los cuales seguramente se ven impregnados por la atmosfera ligera de la brisa húmeda y fresca de aquellas tierras, y los fragantes perfumes que este material regala a quien lo escuche.




Su más reciente material es el que se accesa desde el vinculo que les doy en este artículo (http://www.mountainapplecompany.com/ pagina oficial de su disquera). Les recomiendo que traten de escuchar Kalehohano, Twinkle Twinkle Little Star ( sí, el clásico en la versión de Iz...) y E Ku ´U Morning Dew que pertenecen a "Wonderful World" grabado el año pasado (2007). Como atinadamente describe Jon de Mello (Productor Ejecutivo del mismo) Israel´s intimate vocals with a full orchestra. The voice that touched the world... Y aquí la clave está en ese verbo touched.


La segunda reflexión tiene como centro la suave expresión corporal que desinhibida aún flota en el aire de las Islas del Pacífico; lugar de magia y danza, de tambores y palmeras que se mecen con el viento; este cliché aplica en perfecta sincronía con la realidad del Pacifico y más en concreto con Hawaii por ser auténtica y genuina, una joya que el mundo moderno con su habitual voracidad hacia los territorios vírgenes aún no ha conseguido corromper del todo. Me atrevo a decir que lo mejor de las Polinesias sería sin duda su cándor que no requiere ni de poses ni de recatos expiatorios y la abundancia generosa que la naturaleza ha prodigado con creces en todos y cada uno de aquellos rincones vastísimos (válgame la expresión). Lo lamentable vendría a ser los McDonalds que proliferan en la ciudad de Honolulu... (sin comentarios).

Eva

Publicado por: Mercader de Ilusiones
Esto no es mio, lo tome prestado de un desconocido quien penso alguna vez , como yo, como hubiera sido en aquel entonces.


Bajo mis manos crece, dulce, todas las noches. Tu vientre suave, manso, infinito. Bajo mis manos que pasan y repasan midiéndolo, besándolo, bajo mis ojos que lo quedan viendo toda la noche.
Me doy cuenta de que tus pechos crecen también, llenos de ti, redondos y cayendo. Tú tienes algo. Ríes, miras distinto, lejos.
Mi hijo te está haciendo más dulce, te hace frágil. Suenas como la pata de la paloma al quebrarse.
Guardadora, te amparo contra todos los fantasmas, te abrazo para que madures en paz.

Eva ya no está, de un momento a otro dejó de hablar. Se quedó quieta y dura. En un principio pensé que dormía. Más tarde la toqué y no tenía calor. La moví, le hablé. La dejé ahí tirada.
Pasaron varios días y no se levantó. Empezó a oler mal. Se estaba pudriendo como la fruta, y tenía moscas y hormigas. Estaba muy fea.
La arrastré afuera y le puse bastante paja encima. Diariamente iba a ver como estaba. Hasta que me cansé y la llevé más lejos. Nunca volvió a hablar. Era como una rama seca.
No sirve para nada, no hace nada. Poco a poco se la come la tierra. Allí está.
Se la come el sol, no me gusta. No se levanta, no habla, no retoña.
Yo la he estado mirando. Es inútil. Cada vez es menos, pesa menos, se acaba.
Ah, tú, guardadora del mundo, dormida, preñada de la muerte, quieta. ¡Qué inútil es hablarte, hablarme!. Hombre solo soy, quedé. Quedé manco, podado, a mi mitad quedé.
Aquí me muero. Porque los ojos de la muerte me han visto y giran alrededor cazándome, llevándome. Aquí me callo. De aquí no me muevo.

martes, 25 de marzo de 2008

Todo Nuevo

Publicado por: Mercader de Ilusiones
Este escrito no intenta ser ni remotamente equiparable a lo escrito por quienes ya participan en este lugar, es simplemente, la entrega humilde y sencilla a Dios, sin armonía, sin ritmo, ni palabras nuevas pero si honestas. Ah! nada como la esporádica imperfección y brutalidad literaria para gloria de algunos y aprendizaje de otros.

Todo Nuevo

Esta etapa nueva,
Este nuevo segundo
Este nuevo respiro
Tómalo todo y conviértelo tuyo
Toma este cuerpo y esta alma anciana
Y renuévalo con energía.

Muéstrame con claridad
El camino del amor
Permíteme no perder el asombro
Déjame maravillarme con las cosas más simples
Y ahí, encontrar la belleza, encontrarte a ti

Tómalo todo y hazlo tuyo
Ten esta necia y limitada razón
Moldéala en tu sabiduría
Déjame entender lo que debo entender
Y no lo que quiero

Permíteme en cada respiro
Exhalar gratitud
Y en cada paso dejar una estela con tu aroma
Ayúdame a irradiar paz y alegría
A los que crucen por mi camino

Te entrego todo cuanto poseo y anhelo
Dejo en tus manos a quienes más quiero
Me abandono a Ti con los ojos cerrados
Y espero llena de confianza por Ti
A que me lleves a tu lado.

Del Reino de la Salamandra...

Publicado por: Gabriela Saenz

He seguido de cerca la carrera musical de Miguel Bosé desde sus inicios en 1976, cuando con su primer disco LP “Linda” y su primer sencillo homónimo lanzó al mercado su estantería de sueños y quimeras siendo él un joven que aunque singular, apenas contaría veinte años. Desde entonces cada uno de sus trabajos recibió una amplia cobertura televisiva y radial, en parte por su nada común historia personal ( hijo de una famosa y bella modelo italiana -Lucía Bosé - con el también ícono del arte taurino de la época Miguel Dominguín, ahijado predilecto _dicen_ del también controversial Pablo Picasso) No hay nada que no haya sido escrito, dicho, especulado sobre el hombre y su misterio, sobre el artista y su obra; sin embargo los esbozos del espíritu de “Salamandra” que morase en él, no fueron disueltos ni por lo años ni por las cenizas de tantas hogueras que se levantaran en torno a este hombre: Miguel Bosé es, fue y seguirá siendo siempre unique _único con toda la fuerza sonora y fonética de la “qu”_ irrepetible; cual verdadero artista que es. Su obra es más que una región transparente un velo entretejido, orgánico y plasmado de smog, de huesos y gasolina de motores gastados, de niebla nocturna con el tequila servido en la barra de un bar de mala muerte.


Me atrevo a apostar que este cincuentón no nos ha develado más allá de lo que quiso (demostrando así su cualidad de Salamandra) en una vasta, larga y fructífera carrera, llena de éxito y fortuna _tanto como él decide_ Miguel es un hombre de un siglo futuro, incomprendido e incierto, sabio y loco, genio del absurdo, de la vanguardia y de la optimización de los recursos musicales; vasto, amplio como un horizonte, sosegado… como un secreto al que para acceder hay que iniciarse.


En hora buena por la Salamandra de Bosé…!

No,basta,no te creo...

Publicado por: Angie Rodríguez

No, basta, no mas excusas, no te creo, es mentira, todo a sido mentira este tiempo, no me amas, inclusive no me quieres, todo es una farsa para tenerme a mi tu persona segura, ¿pero sabes que?, no soy tu persona segura, hace algún tiempo que deje de serlo y hace un tiempo que deje de esperarte, ya no regreses, si pensabas regresar ya no lo hagas, que suficiente daño me has hecho.
No, basta, no te creo, no me amas, todo es un cuento, si alguna vez dije que lo nuestro parecía un amor de novela, es cierto y es porque ese amor no existe, no me amas, inclusive no me quieres, no quiero ilusiones, quiero cosas reales y tu solo eres un cuento, cobarde, te gusta lo fácil, pues vete con ella, que con ella puedes hacer lo que te plazca.
No, basta, no mas excusas, no te creo, es mentira, yo se que no me amas, porque si me amaras no me hubieras dejado, no, ya basta, no te creo, si me amaras no estarías con alguien mas, no, ya basta, sal de mis sueños que no quiero verte mas, deja de invadir mi mundo cuando se te de tu gana y aléjate de mi para siempre.
No, ya basta, no llames mas, no quiero volver a escuchar de ti, no quiero volver a saber de ti, casi muero un día y no contestaste mi llamada, no, basta, no te creo, no existe excusa para tus palabras.
No, basta, ¿no entiendes que lo que dices ya no tiene sentido?, no, basta, no mas excusas, no te creo, aléjate de mi para siempre, ahora solo quiero olvidar lo que fui, lo que significaste y abrir una ventana de vida, de esperanza alguien mas.
No, basta, escucha que no importa cuanto te ame, no quiero verte jamás, deja de venir a revolver mi mundo nuevo cada que quieras, basta deja tus estúpidos celos no quiero verte mas, basta aléjate de mi, escape de tu lado mientas la besabas y hacían el amor, aléjate de mi para siempre, ya no importa lo que quieras, solo aléjate de mi.
No, basta, no mas excusas, no escucho tus palabras y lo que digas ya no tiene efecto.
No, basta, no mas excusas, estoy esperando a alguien y ese alguien ya no eres tu……

jueves, 20 de marzo de 2008

Colisión

Publicado por: Manuel Sanchez Castillejo

Enamorarse es inevitable. Sorpresa deliciosa o temible, toca nuestra existencia tarde o temprano. Puede apoderarse de nosotros como las mareas o como los cometas. Nuestra voluntad está inerme ante el proceso, porque si bien es cierto que podemos negarnos a dar el paso siguiente ó sufrir el más amargo rechazo, y por tanto, no involucrarnos en una relación, aún platónicamente, sufrimos sus efectos. Apasionados vamos, desfallecemos, trastabillamos; enfebrecidos dejamos de pensar con excepción de aquel que nos ha invadido, hasta que superamos el enamoramiento para amar con intención de la voluntad o para desprendernos y seguir nuestros días con su aparente linealidad, con su seguridad relativa.


Colisión

yo no te buscaba amor,
yo no te busco;
no andaba cazando tu fragancia de eternidad,
tus lazos blandos, tus brazos de río,
la naranja de tus noches húmedas,
el desconcierto del ritmo en mis costillas,
ese entorpecimiento en el cuello
y la cabeza como péndulo maltrecho

yo no te buscaba amor,
yo no te busco;
no quería creer que de mi boca salen mundos,
que tengo en las manos un puñado de heliotropos,
que se puede bautizar al deseo con un nombre,
que el sexo perdería su condición de ambulante
y masticaría gozoso bocados de añil cursilería.

yo no te buscaba amor,
yo no te busco;
no sabía que me espiabas detrás de unas pestañas,
que venias pecho tierra a pelear ninguna guerra,
moroso y lánguido como el polen y la lluvia
en las estepas negras de mendigos invisibles
que guardaron para otro otoño las esperas.

yo no te buscaba amor,
yo no te busco;
no sabía que te escondías en la frontera de una falda,
en las suposiciones de una cintura de canto hondo,
en las profecías de una cascada de cabellos,
en el peligro filoso de una columpio de palabras
y el vértice cómplice de una blusa y su garganta.


yo no te buscaba amor,
yo no te busco;
que podía saber yo, descalzo y encorvado,
de las mañanas aire vidrio y barullo polvoroso,
del sabor en la lengua a noche, brillo y miel salada,
de las tardes frías de corazón derretido
de la neblina bajo los ojos, dentro de los ojos,
siempre en los ojos, la eternidad en los ojos...
y mirar como si las horas se angostaran,
como si se pudiera achicar el tiempo...
hacer papirolas de minutos pintados de futuro.

yo no te buscaba amor,
yo no te busco;
yo no quería ese enredo de ideas y de tobillos,
caminar sin saber el número en la puerta de mi casa,
con la nostalgia metida en los bolsillos
y bajo la axila el lomo de un álbum de fotografías
desteñidas para el que perdí los negativos,
para el que perdí las respuestas y las cuentas
porque yo solo soy bueno en aritmética
y no sé nada de lo que puede tener el corazón,
nada de algo, nada de nada...


yo no te buscaba amor,
yo no te busco;
yo me aparto del cáliz de los celos,
de tatuarle a los mortales mi apellido
y andar de gendarme que no sabe de reposos
siguiendo huellas labiales, hilachas de perfume,
motas de aquello que no debieron de decirme,
verdugo de goma, carcelero de mi propia cárcel,
piel de mazmorra, el ultimo idiota en enterarse

yo no te buscaba amor,
yo no te busco;
fiera dulce, arena negra, nube de fuego,
raptor del jirón de mi cordura,
sierpe que me escueces de mordidas,
hostal para el que nunca encuentro pago,
trozo de cielo, salpicadura de dicha,
amor... picadura de insecto
¿amor... no debería de dolerte?
¿un poco al menos, menos que un poco?
¿vienes a censarme sin visitar su suelo?
yo no te buscaba amor,
yo no te quiero...

amar es un intento de suicidio
-que importa si lo viste la ignorancia-
amar es una batalla de besos insepultos
para la que el parque nunca dura suficiente,
amar es un bocado de perpetuidad en fuga
que no puede calentarse entre los dientes
ni guardarse en lo bueno de las vísceras,
amar es una fiesta de llanto y carcajadas,
amar es cubrirse con harapos y callarse el frío
porque en los paraísos se camina de puntillas
no queremos ser expulsados –ser estadística-
antes de morder una caricia,
y sacarnos de un pedazo de fémur
-cualquier hueso es nuestro hueso-
una alma gemela, un poco parecida, un tanto diferente
que no amamos por mirarnos como espejo
sino por mirarnos y mirarnos y mirarnos
en el estanque de dos soledades mal unidas,
y amar es un largo soliloquio...
hacer escultura con un trozo de aire quebradizo,
un mirar sin encontrar ningunos ojos,
amar.... amor... por eso yo no quiero ni atisbarte,
yo no te busco,
tú me encuentras...no te cansas de encontrarme,
tú me buscas, me rondas... yo tropiezo.


Manuel S.C.
Feb 27 2008

Las Responsabilidades del Escritor según Alfonso Reyes, comentado por Octavio Paz en el "Laberinto de la Soledad"

Publicado por: Manuel Sanchez Castillejo

El primer deber del escritor, nos dice [Alfonso Reyes], estriba en su fidelidad al lenguaje. El escritor es un hombre que no tiene mas instrumento que las palabras. A diferencia de los útiles del artesano, del pintor y del músico, las palabras están henchidas de significaciones ambiguas y hasta contrarias. Usarlas quiere decir esclarecerlas, purificarlas, hacerlas de verdad instrumentos de nuestro pensar y no máscaras o aproximaciones. Escribir implica una profesión de fe y una actitud que trasciende al retórico y al gramático; las raíces de las palabras se confunden con las de la moral: la crítica del lenguaje es una crítica histórica y moral. Todo estilo es algo más que una manera de hablar: es una manera de pensar y, por lo tanto, un juicio implícito o explícito sobre la realidad que nos circunda. Entre el lenguaje, ser por naturaleza social, y el escritor, que sólo engendra en la soledad, se establece así una relación muy extraña: gracias al escritor el lenguaje amorfo, horizontal, se yergue e individualiza; gracias al lenguaje, el escritor moderno, rotas las otras vías de comunicación con su pueblo y su tiempo, participa en la vida de la Ciudad.

Paz Octavio, El Laberinto de la Soledad, Fondo de Cultura Económica, 1981. pp 177.

domingo, 16 de marzo de 2008

"Me tocaste y deseé con ansia la paz que procede de tí"... (San Agustín)

Publicado por: Gabriela Saenz
..."El orante que busca de corazón al Señor se siente invadido por una gran nostalgia. Vé como sus deseos frecuentemente quedan lejos de la meta. Porque aunque Dios está cerca del que le busca, no es algo que se pueda abarcar de golpe. Orar equivale, pues, a desear.
Es tanta la distancia que nos separa de Dios, y tanta la cercanía con la que podemos vivir en el deseo de El que, en la oración todo está marcado pr la NOSTALGIA. Aunque esta distancia no es insalvable.
Jaume Boada i Rafí orante y maestro espiritual experimentado, nos presenta las etapas que vive el cristiano nostálgico de Dios y los medios para aliviar esta nostalgia. "Mi única Nostalgia" no es un libro solo para leer; es una buena compañía para unos días de oración o para hacer de la vida una Oración anhelante de Dios..."
Editorial Narcea
España






Hoy que iniciamos la Santa Semana también llamada Mayor, esta es una de mis mejores recomendaciones... personalmente uno de mis libros consentidos. Sus paginas están llenas de esa calidéz que nos devuelve al abrazo Divino, siempre amoroso y protector.... "La voz del Espíritu es inconfundible en el alma. Nos quedó grabada desde que el cuerpo fue cuerpo y el alma fue alma. Mientras preguntamos, no sabemos. Cuando se oye, ya no se pregunta. Dios se revela por sí mismo, y sabemos que está ahí con FE inconfundible..."

viernes, 14 de marzo de 2008

No te aburras...!

Publicado por: Gabriela Saenz
Hoy tenemos en la ciudad de Monterrey uno de esos días que resulta perfecto para salir de la rutina y pasar una tarde diferente: un bello día soleado con temperatura cálida y primaveral...! Las opciones son múltiples y van desde conciertos y exposiciones, hasta conferencias y charlas especializadas, paseos dentro y fuera del area metropolitana o simplemente salir a caminar por el centro de la ciudad o el Barrio Antiguo puede resultar en una experiencia renovadora; la cartelera cinematográfica es otra opción más. Aquí les dejo algunas opciones interesantes para este fin de semana esperando que les sea útil. ¡Diviertánse!

Cine: Viernes 14.- Bosque de Sombras 19.00 hrs. Sala Gabriel Figueroa Casa de la Cultura N.L. entrada libre. Cine Español. Adolecentes y adultos.

Literatura: Viernes 14.-Casa de la Cultura N.L. (edificio anexo) Reta de poesía "Performance poético Slam Poetry" 20.00 hrs. todo público conducido por poetas neoloneses.

Museos y Galerías: Exposiciones temporales.- "Abu Ghraib"/ Fernando Botero. Centro de las Artes I hasta el 23 de Marzo con horario de 10.00 a 21.00 hrs. Adolecentes y adultos. Entrada $ 50.00 mn.
"Africa en la piel" / Blanca Roa. Biblioteca Raúl Rangel Frías (UANL) con horario de 9.00 a 20.00 hrs. Entrada libre.
"Breve Crónica de la Luz"/ Alfredo De Stefano Fotografía. Ge Galería (tel. 1477-1367 y 1477-1368) hasta 30 de Marzo. Entrada libre.
"Epopeya Mural" / Diego Rivera. MARCO Planta Baja. Horario de 10.00 a 18.00 hrs ( fines de semana hasta las 20.00 hrs) Todo Público. Entrada gral $ 50.00 mn
"Entrada al Presente" /Obras Maestras del Museo de Arte Ponce. MARCO Planta Alta. Mismo horario y costo.
"Historia de mujeres" / Artistas de México del s. XX MARCO Salas 6, 7, 8, 9, 10 y 11. Mismo horario y costo.
"Posibilidades y Caminos" / Cristina Castaño. Casa de la Cultura N.L. Planta Baja. Hasta 6 de Abril horario de 10.00 a 18.00 hrs. Todo público. Entrada libre.
"Somos más que Uno" / Colectiva. Unidad Cultural Abasolo (Barrio antiguo) Asociación de la Plástica del Sureste. Entrada libre.
"Saturate it" /Angela de Rosette. Galería Ramis Barquet . Hasta 30 de Marzo. Horario de 10.00 a 20.00 hrs. Entrada libre.

Musica: "4560" /Non Jazz. Centro delas Artes Sábado 15 de Marzo a las 20.30 hrs. Entrada general $ 60.00 mn.

jueves, 13 de marzo de 2008

Sobre la libertad...


Publicado por: Gabriela Saenz

"El deseo profundo, el deseo más real es aquel de acercarse a alguien. A partir de ahí comienzan las reacciones, el hombre y la mujer entran en el juego, pero lo que sucede antes, la atracción que los unió es imposible de explicar. Es el deseo intacto, en estado puro. Cuando el deseo todavía está en estado puro, hombre y mujer se apasionan por la vida, viviendo cada momento con veneración y, conscientemente, esperan siempre el momento adecuado para celebrar la siguiente bendición..."


Once Minutos Paulo Coelho




LIBERTAD DESNUDA
28 DE MARZO 2005


Libertad desnuda para andarte
reclamo,
Libertad de presagio para soñarte
anegado,
atesorado entre lágrimas y corales
de un beso de fuego que arde
pero no consume


Libertad desnuda para saberte,
para morirte
(Tierra prometida,
larga espera)
dulce desvarío sin estampa
de un calvario


Libertad para callar de ti
aquello que desconozco,
el silencio que resbala
a lágrimas por tus ojos


Libertad para abanderarme
tuya,
sabiendo de antemano que serás dueño
de una tierra de nadie
viento de lluvia que mana
de este anhelo mortal,
enajenado...
amnesia que estigmatiza
de mentiras y verdades
mi sangre.


Libertad desnuda
de abandono,
inmersa en la letra de un poema
que no ha escrito,
mojada de rocío en una almohada
que no es suya,
en el cuerpo de un amante
que no le fue dado


Libertad para estrujarte en palabras
el recuerdo,
el tibio sudor
en la trastienda de una vida sepultada
de caricias,de belleza,
de llanto,
de un nombre que
no es mío
que con suerte
quizá sea
el tuyo.






Gabriela Sáenz/Monterrey N.L./México






Creative Commons License
Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

martes, 11 de marzo de 2008

Del Amor cotidiano de Sabines




LOS AMOROSOS





" Digo que no puede decirse el amor./ El amor se come como un pan, / se muerde como un labio, /se bebe como un manatial...."











Los amorosos callan. _Porque imposible es describir el gozo, el dolor que cargan_
El amor es el silencio más fino,el más tembloroso, el más insoportable. Duele como una espada, pesa como la cruz…
Los amorosos buscan,los amorosos son los que abandonan, (Siempre)
son los que cambian, los que olvidan. (Acaso fuese posible…)

Su corazón les dice que nunca han de encontrar, (Ellos lo saben…)
no encuentran, buscan. Buscan, buscan, buscan…!
Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato, _Sin que lo sepan los otros_
llorando porque no salvan al amor. Porque se mueren con él, igual que se les muere el alma… Les preocupa el amor.

Los amorososviven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo, siempre, hacia alguna parte. (Sin saber cómo cuándo ni dónde, solo qué partir y mutarse es necesario)
Esperan, no esperan nada, pero esperan. _ Porque esperar es su contraparte _
Saben que nunca han de encontrar. _Lo Saben…_

El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro. Hasta alcanzar la muerte
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos.

Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan también como serpientes
para asfixiarlos.

Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.
En la oscuridad abren los ojos y les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.

Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos, a cazar fantasmas. Sus fantasmas…
Se ríen de las gentes que lo saben todo, Porque intuyen que eso es imposible y necedad creerlo de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor como una lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua, y sus cristales, sus espejos y las manos del otro…
a tatuar el humo, a no irse. A jugar con el fuego _irremediable_
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse. Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación. (Por eso buscan)

Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla, Sin corazón, acaso sin pulmones…
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida, pero tampoco olvidada…
y se van llorando, llorando, la hermosa vida.








Siempre gozo la lectura de Jaime Sabines es misterio: profunda y simple, pura. Su poesía es un bálsamo lejano de estereotipos, plagado de carne, de aire ¡ siempre viva! Con un balance preciso entre la magia necesaria para crear un sueño y el gris apocado que nos otorga el realismo del smog y la vida citadina, Sabines posee un instinto claro que conduce al lector al desgarro, al sórdido oasis que puede a veces resultar de la existencia misma.


Estoy tendida y sueño...




Publicado por: Gabriela Saenz


Los Sueños


¿Quién me habita cuando sueño? ¿Quién se encarga de mi mientras duermo? No creo en la interpretación de los sueños porque estos tienen un significado único desde la perspectiva de quien los sueña. Creo en la habilidad _como un don sensible_ de adentrarse en ellos tratando de entender lo que simbolizan para nosotros observando los sentimientos que nos provocan durante y después de soñar. ¿Quién soy yo cuando sueño? ¿A dónde conducen mis pasos?… ¿Qué fronteras invisibles _ó visibles_ cruzan?... ¿Se queda la humedad de aquel rocío en mis talones? ¿Está allí cuando emerjo de mi viaje interior para atestiguar mis travesías? ¿A dónde va el corazón… Por quién suspira cuando exhala el último aliento consciente, justo antes de entregarse a los sueños, a ese inclemente amante que no habla, pero que somete con el silencio más puro (como el de Sabines)...? ¿Por quién libramos todas las batallas (incluyendo amar)? ¿Por quién morimos mientras cerramos los ojos y soñamos que somos esos, los que tendidos duermen?



Sin Miedo

Publicado por: Manuel Sanchez Castillejo
Las imposibilidades del amor nos llevan a transitar caminos que no quisiéramos conocer. El amor, revulsivo indiscutible, puede vitorearnos de felicidad o sembrarnos de dudas la existencia. Comparto estas líneas que se derivan de ese laberinto al cual es inevitable dejar de hacer, al menos, una visita.
______________________________________________
Sin Miedo

Han tenido que venir treinta y cuantos años
con su óxido ateo y lecciones mal habidas
para saber de este miedo de hojalata,
-tan frío como un pedernal en las arterias,
tan sucio como tijerillas en el pecho-;
porque tengo los brazos macilentos
y un retraso en el reloj de los cariños
que no me deja ir por tu piel de espiga y nube,
ni guarecerte del aserrín de los idiotas,
ni jugar a las escondidas en tu pelo,
ni a la ronda en los jardines de tu boca.

Tengo que beberme las esquirlas de este miedo
porque no está bien que te quiera a toda hora
-no hay horario permitido de soñarte-
y yo te dibujo con los dedos en mi vaso,
en el desorden de mi mesa, en el libro que no leo,
en los puños de mi camisa, en mi cansancio...
con esta memoria de tus ojos beso,
de tu cuello mariposa y tu nariz riachuelo;
porque te he aprendido de miradas
y te tengo dulce prisionera de recuerdos
para que no estés donde vas sino donde vengo.

Y no hay octavo piso para arrojar este miedo
cuando en la voz se me atoran los: "te necesito"
y toda esa manada de nombres caramelo
que apacientan en los establos de mi vientre
porque no puedo hacerte serpentinas al oído
atado a ti de pies, manos y pulso acelerado
mientras me desgrano de palabras y caricias
en la belleza de tus hombros cristalinos,
en laguna de marfil y mirra de tu espalda,
en el eclipse parcial de tu talle con mis labios.

Debo morir de angustia por este abrazo
-de tantos días vacío, de tu risa seco-
sin que sepas que eres exacta
al hueco de mi respiración y mi clavícula
que puedes descansar ahí como una cuna
y hablarnos hasta que la luna sea de tierra
porque aguardo tu voz como los niños esperan:
el recreo, el parque, la playa, los juguetes...
porque duele como piedra tu silencio.

Porque yo ya no quiero ser este que soy,
-este que he sido-
si el precio es no tomarte de la mano,
ni verte dormir desde mi almohada
frágil y al alcance de mi aliento,
si debo despertar solo de tu cuerpo
y no escuchar tus pasos en la ducha,
o mirarte decir !no tengo que ponerme¡
y luego ayudarte con cierres y botones,
desayunarnos un griterío de besos
o clausurar con un "te quiero" desacuerdos...
y después de las largas horas sin minutos
en que tuve de ti solo promesas
llegar a la casa de tus muslos
y ser hoguera, altar de fieras, río crecido,
encantador de suspiros, pastor de estrellas.

Pero debo -tengo- que vivir
encarcelado en este miedo de quererte
porque el tiempo no conoce de escalpelos
para corregirle bromas y fracturas
y yo llegué tarde ó tú temprano
-que más da...
sigo de brazos macilentos y angustia llena-
con el miedo de lanzar a todos por la borda
-acuchillar la historia, trepanar destinos-
y convencerte con un te amo peregrino
que no vale la pena ser la que eres,
ni este que soy -este que he sido-
tú allá....
y yo en cualquier sitio.


Manuel S.C.

Feb 26 08

lunes, 10 de marzo de 2008

Cristina Castaño "Posibilidades y Caminos" Cerámica

Publicado por: Gabriela Saenz


En días pasados tuve la oportunidad de asistir a la Inauguración de la Exposición Retrospectiva "Posibilidades y Caminos" de Cristina Castaño, en la Casa de la Cultura N. L. que fué avalada por el Consejo para la Cultura y las Artes de Nuevo León. La muestra incluyó algunas de las más afortunadas obras de cerámica de la artista, así como otras que forman parte de su colección personal reunida a través de sus más de veinte años de carrera plástica.
La colección presentada incluyó obras fechadas en el año de 1990, ""Cóncava listones" y "Cóncava Ondulaciones de Fuego" siendo la más reciente "Nuestro Mar" del año 2004. La Inuaguración ( muy concurrida por cierto) fué atinada y sencilla, cerrando con el agradecimiento de la escultora-ceramista.
Cristina Castaño cuenta con una amplia curricula asi como reconocimientos Nacionales e Internacionales, que incluyen 2ndo lugar en XXVI Premio Nacional de Cerámica, 3er Lugar en el XVI Premio Firenze y 1er Lugar "Salón Otoño" entre otros muchos.

"Experimento la compatibilidad de la cerámica y el metal. Disfruto el reto de unirlos por medio de la soldadura. Cuando saco las piezas del horno me atrevo a faltarles al respeto, matéricamente hablando, para que la cerámica, a través del choque térmico provocado por la soldadura, de por resultado una nueva expresión"...

domingo, 9 de marzo de 2008

"El Color como Provocador..."


Publicado por: Gabriela Saenz
BlueMountain _ Vasily Kandinsky (extracto)

Entrando en el juego seductor que nos hace presa frente a un Kandinsky, no me es extraño concebir el estupor que debió causar su Blue Mountain en el año de 1908, cuando fue creado. La textura revierte y revira sobre sí una amplia amalgama de expresiones coloridas y coloristas, que juegan abiertamente con una especie de lujuria visual resultado de esta aventura. Así, el espectador permanece suspenso y cautivo (y seguramente sin palabra) frente a este derroche virtuoso de sencilla alegría, en donde el campo lejos de ser parte de la campiña geográfica de alguna tierra que nos sea conocida, nos traslada al país lejano de lo incierto, en donde los olores perfuman amaneceres de matices amarillos entremezclados con magentas y violetas que iluminan un cielo estrujado, trasfondo que perfila la montaña azul y señorial que gobierna a discreción desde el centro de la obra.

La figura femenina es apenas un susurro subliminal que nos invita a trepar por los horizontes de sus ribetes, a conquistar los empinados anocheceres de sus senos blanquecinos. Mujer-dama que sensual prefigura en su contorno, el ocio y haber del hombre _hombre de todo tiempo_ siempre ávido del espectro femenino, y quien tras dar por terminada la jornada que lo separa de su amada, se dispone a recorrer la distancia habida entre este camino polvoriento y casi tortuoso, y los pliegues tendidos de su falda.

El cobijo allí tendrá entonces su fuensanta en lo mas profundo del abrazo húmedo que nos da la tierra, tibia y redonda, voluminosa cual cadera que resguarda la matríz, corona de flores, de versos y besos; como aquellos que que le regalara su madre hace ya tantos años, cuando el era solo un crío que mamaba la leche agridulce de este cuerpo siempre pródigo (porque el cuerpo de la mujer es ante todo eso, pródigo)






Gabriela Sáenz
San Pedro Garza García